Эти слова обращают ум каждого, кто входит в братскую усыпальницу-костницу русского Свято-Пантелеимонова монастыря на Афоне, к памяти об истинном смысле сей временной жизни. Здесь покоятся останки около 800 насельников святой обители, уже перешагнувших черту Вечности. По афонской традиции через три года после погребения кости усопших выкапывают и размещают в усыпальнице. Предлагаемые читателю рассуждения написаны в стихотворной форме одним из насельников обители начала прошлого столетия. Но и ныне эти строки не оставляют равнодушными. Многие стремятся прийти в костницу, чтобы помолиться о почившей братии и в таком Богообщении соприкоснуться с Вечностью – ведь вся атмосфера здесь напоминает, скорее, не о смерти, но о Воскресении…
Люблю бывать по временам,
Где скрыта тайна жизни нашей,
Где, может быть, сокроюсь сам
Вслед за испитой смертной чашей.
Здесь я минуты провожу,
Томим уныньем неисцельно.
И здесь отраду нахожу,
Когда душа скорбит смертельно.
Смолкает тут житейский шум,
И вместо мыслей горделивых
Приходит ряд суровых дум,
Судей нелестных, справедливых.
Передо мной убогий храм
Наполнен мертвыми костями.
Они свидетельствуют нам,
Что мы такими ж будем сами.
Немного лет тому назад,
Как жили те земные гости.
И вот ушли они в «свой град»,
Оставив нам лишь эти кости.
Не в силах были и они
Владеть собой в иную пору:
И между ними, как людьми,
Бывали ссоры из-за сору.
Теперь, довольные судьбой,
Лежат, друг другу не мешая;
Они не спорят меж собой:
Своя ли полка иль чужая.
Мы тоже гости на земле,
И нам лежит туда дорога.
Идем по ней в какой-то мгле,
Не видя вечности порога.
И святость любим, и грешим,
Гонясь за счастием – страдаем,
Куда-то всякий день спешим
И то, что важно, забываем.
Боимся смерти и суда,
Желаем здесь пожить подольше,
Стараясь избегать труда,
И чтоб скопить всего побольше.
Не можем слова перенесть
Иль чуть неласкового взгляда.
А скорбных испытаний крест –
Для нас мучительнее ада.
Других виним почти всегда,
Хоть сами Бога прогневляем,
Себя ж винить мы никогда
И в самом малом не дерзаем.
Для личной прихоти своей
Готовы потом обливаться,
Не спать подряд и пять ночей,
Во все опасности пускаться,
Кривить душой на всякий час,
Безбожно совесть попирая,
И все, что только тешит нас,
К себе усердно загребая.
За честь всегда стоим горой,
Ценим труды свои и знанья,
И невниманье к ним порой
Приносит нам души терзанья.
Таков есть страстный человек,
Хвастливый «бог» земного рая!
Он суетится весь свой век,
Покоя день и ночь не зная.
И всем безумно дорожит,
Пока здоровьем обладает –
Когда ж болезнь его сразит,
Совсем другой тогда бывает.
Ударит грозный смертный час –
Душа греховная смутится…
И все, что дорого для нас,
Со всем навек должны проститься.
Бессильны нежности друзей,
Ничтожны ценности имений:
Они не могут жизни сей
Продлить хоть несколько мгновений.
Напрасно с помощью спешат,
И врач искусство изощряет:
Больному все трудней дышать –
И он, конечно, умирает.
Хладеет грудь и тухнет взор,
Все чувства рабски умолкают:
И нас, как будто некий сор,
Поспешно в землю зарывают…
Затем немного надо знать,
Что с нами здесь потом бывает:
Вот эти кости говорят,
Им наша совесть доверяет.
Один момент, и жизнь – мечта!
Зачем же столько треволнений?
Зачем вся эта суета
И масса горьких наслаждений?
Мы забываем тот урок,
Который смерть нам повторяет,
Что жизнь дана на краткий срок
И детства дважды не бывает.
О смерть, кому ты не страшна?
Кому ты только вожделенна?!
Блажен, кто ждет тебя, как сна,
Кто помнит, что душа бессмертна.
И нет несчастнее того,
Кто вспомнить о тебе страшится:
Вся жизнь – мученье для него,
И сей, однако, он лишиться.
А там – для праведных покой
И радость вечно со святыми;
Для грешных – ад с кромешной тьмой,
И участь их – с бесами злыми.
Теперь, быть может, кто иной
Одежды всякий день меняет;
Умрет – положат лишь в одной,
И той случайно не бывает.
А тот, кто даром мудреца
Владеет, Бога же не знает, —
Умрет – не более глупца:
Напрасно только жизнь теряет.
Недалеко уж этот срок
И эта к вечности дорога…
Припомни мудрый тот урок:
Познай себя – познаешь Бога.
Познай, откуда ты и кто,
Зачем пришел, куда идешь,
Что ты велик и ты – ничто,
Что ты бессмертен и – умрешь.
Монах Виталий, 1905 г.
Spas-kobrin.cerkov.ru
Вот так-же отцветем и мы и отшумим как гости сада коль нет цветов среди зимы так и грустить о них не надо.